Confesiones en un toilette.

La ropa todavía huele a humo. Los bares de Alcalá dibujan filosofías en los cuartos de baño. Son las cinco. Preparo la maleta, bikini y algún libro. A las cuatro de la mañana llega el taxi que nos llevará a la T4. El destino, isla de Menorca. Verano fatal. Crema solar y el portátil. Nunca me gustó Penélope, nunca, el corazón deshilachado. Menorca u Ogigia. El destino. No lo conozco. El desierto que añoro. Calipso o Penélope, puta o ninfa. No me retendrán bajo las nubes.

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