11 marzo 2019

Mamá te ha comprado calcetines de La Patrulla Canina.


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¿en qué pensará el niño cuando cruza el pasillo?
escucho sus pisadas en mitad de la noche
sólo las alumbra el fluorescente del ascensor
que se cuela bajo la puerta de entrada
¿le dará miedo? ¿pensará en su latigazo de luz
como en el eructo de un fantasma enojado?
el niño no dice fantasma sino pamasma
el niño no cree en los monstruos tal vez sí en la sangre
caliente de los monchos ¿pensará en ellos cuando
me vea a mí al final de la sombra? ¿o pensará en
ellos cuando no vuelva a encontrarme dormido
porque sabe que a veces desaparecemos
como globos de pocoyó que ascienden
hacia un cielo pintado de blanco?
el niño todavía no piensa en cosas tan complejas
pero sus pies se acercan en mitad de la noche descalzo uno
y cubierto el otro por un calcetín de perros-policía
creo que en sus manos lleva un peluche
huelo desde aquí el sudor de la libre azul
contra la que abraza su taquicardia mientras corre
al colarse su cuerpo por mi edredón me calmo
¿en qué pensaré yo el día que ya no quiera cruzar el pasillo?
¿en qué pensaré si temo a un globo de helio que escapa?
añoraré tanto a esa inocencia refugiándose en mí
me pareceré tanto, cuando él al fin no me necesite
al destello intermitente de un pamasma